des[fiando] os enredos

acho que a imagem ficou mais límpida. assim posso organizar melhor aqui dentro... ou talvez deva ser o movimento contrário. primeiro o dentro deva ser entendido. pra então se ter clareza do que está fora. o que está fora?

vitrine

Que não se despeça desta forma... e que jamais baste algo assim. São as luzes. São sombras... é tudo o mesmo. Já existiu um dia de alegria. Talvez dois até. Mas não três. Nunca passou disso... dois dias. Se são muitos, ou suficientes, este dois dias, eu não sei. Porque também nunca me preocupei. Não é algo de que costume me ocupar. Algumas reportagens de jornal, algumas imagens nos altdoors... nada muito sério. Por vezes uma espiada pela janela durante a madrugada, mas não passa disto. Se você soubesse. Se pudesse sentir. Te rasgaria todo, inteiro. É mesmo cômico como estas coisas me parecem. Sempre aquilo que mais nos faz sentido... parece tão infantil. Eu sinto também. E não é porque não me escutas que não peço. Às vezes nem eu me ouço. Mas nunca tente usar este sentido pra isto: audição. O que é audível afinal? E quando calo? Assim também não vais me ouvir. Não importa! E se meu grito não fosse mudo, ainda assim, não te deixaria escutar. Você insiste! Eu já pedi que parasse, que me deixasse aqui. Eu estou pedindo. Porque é isto quando se sente assim, esta coisa que não se nomeia. Que se perde ao tentar prender num nome, e já não é o que se tentou nomear.
O cinza dos olhares atravessam a rua. Mesmo que os olhos dela não estejam mirando os dele. Ela admira um vestido pela vitrine de uma loja qualquer. Ele a observa sem saber o que ela olha, porque não vê nada além dela. Era um vestido verde com flores claras - daquela cor entre creme e amarelo clarinho. O vestido era horrível. Ela com certeza pareceria uma dona-de-casa se usasse um vestido daquele. E o que intrigava era o seu ritual matinal de observar aquela vitrine. Todas as manhãs - por volta das onze e meia -, ela surge no final da rua, que termina numa padaria, e desce a ladeira até aquela loja. Permanece alguns cinco minutos do lado de fora... compra um café na barraca de um senhor português que sempre está ao lado, travam uma conversa rápida - também de alguns cinco minutos -, e logo parte, mas não antes de olhar mais duas ou três vezes para a vitrine. As conversas entre a moça que olha o vestido e o senhor português já devem ter ultrapassado as superficialidades. É uma rotinha que se sucede naturalmente. Eu quase posso escutar o que eles falam... em minha imaginação.
Certo dia resolvi segui-la. Não entendo porquê fiz isto. Mas o fato é que o fiz. Ela trabalha na padaria da esquina onde termina a rua, e por isto sempre surge daquela direção. Olha muito pra uma foto que traz no bolso da calça - e do avental enquanto trabalha. São curiosas as fotografias. Por que tanta pretensão em guardar um momento? "Torná-lo eterno"... que piada. Não se preserva nada assim. Somente nostalgias. Se você gosta de nostalgias, então, que guarde suas fotografias empoeiradas numa gaveta. E, de quando em quando, queira derramar algumas lágrimas por elas. É uma escolha também. Deixar um pouco de viver pra se sentir como se, antigamente, houvesse vivido. E sentir toda a melancolia que isto guarda. Mas não vou escrever um tratado sobre fotografias. É verdade que também encarcero as minhas sob a roupa limpa, em gavetas fundas e baixas. Vê? Quanta contradição no humano!
A padaria onde a moça que olha o vestido trabalha serve um capuccino gelado regado à canela. Em algumas manhãs - as que não me encontro demasiado cansado -, costumo subir a rua para conseguir um. Àquele olhar, que a segue e somente enxerga ela, é o meu. Não é que somente veja sua imagem. Também vejo o senhor português e tantas outras coisas e pessoas. Mas todos se relacionam a ela. O que digo é que a percebo. Sua meia-idade. Eu sei o que está lhe intrigando agora... eu a chamo ‘moça’. Sim. É uma moça. Uma moça, pois... não chega a ser senhora. É uma moça-senhora de meia-idade. Ou chame-a como queira, realmente muito pouco me importa. Eu a chamo moça. O rosto dela. Há tanto que o observo. Há tanto que meu próprio rosto se perdeu em minhas lembranças. Nesta idade em que 2, 5 ou 7 anos já não importam tanto. E as expressões já estão todas no rosto. Presentes em cor. Nos riscos profundos que se formam sobre a pele. Mas ela... ela tem um rosto lindo. Iluminado. Se percebe que às vezes fica cansada. E talvez já não tenha a disposição e energia de alguns anos atrás. Mas tão pouco isto lhe tira o brilho, a suavidade. Perde-se tanto com a idade - é através duma xícara de chá que me olho. São olhos cansados estes meus. Vejo qualquer coisa de inocente nos olhos dela. Um olhar perdido, talvez.
Posso contar-te sua estória – a estória que penso ser dela, que criei pra que fosse sua. A estória é esta: a moça vem de uma família complicada, mas afetuosa. Formou-se. E lecionou (ela me parece professora) durante anos em escolas da sua cidade. Casou-se, ou não. Mas... isto deve importar. Creio que se casou. E deve ter tido filhos. A foto que traz junto a si deve ser um filho seu. Uma filha – é a fotografia de uma mulher. Jovem, e muito bonita. E tem os mesmos olhos que os dela. Quando ela olha a vitrine, seus olhos se perdem. No que ela deve pensar? Hoje, seu olhar, lindo e iluminado, deve se perder por seus filhos, por sua estória, seus amores... Penso nos amores que não tive, paixões que não vivi. Bobagem. Não hei de me queixar do que não fiz. Vivi o suficiente, a dose certa do que quis. Do que me permiti. Sempre se vive o bastante.
Esta moça nunca me viu. Claro que já me viu. Mas nunca me percebeu. Tenho inveja de sua juventude de meia-idade. De seu viver pelas ruas, seu não espiar um estranho pela janela. Os reflexos por vidros, vidraças... insistem em sempre dizer o quanto o tempo passou. Intrometidos, diria eu – e quem foi que lhes perguntou?! São onze e meia da manhã. E hoje, agora, não olho pela janela. Observo os livros empoeirados na estante. Livros de quando se acredita em algo, em fazer algo, e crê que se é eterno. Os jovens não acreditam na morte. Nem no tempo.
A verdadeira estória da moça, a estória que eu não sei. Não a que inventei, mas a que eu não sei, mas vou contar. Dela se diz muito pouco... sem casamento, sem filhos. Ela não leciona, faz café. Trabalha numa padaria. Segue sua rotina. Dorme cedo. Mas aos fins de semana ainda se concentra em tentar sair com alguns amigos que também se mantém solteiros. Não, ela não se sente sozinha a caça de companhia. Mas sente a solidão. Nunca quis filhos, nem casamento, nem nada. Talvez seja isto o que mais lhe sinta. Que por nunca querer, nunca tenha buscado. E agora não tenha o que nunca disse querer. Ela é vaidosa ainda. Vejo seus lábios, sempre estão pintados: vermelho. Rosa nos dias em que seus olhos estão mais cansados e se detém por mais tempo observando a vitrine. A moça, moça-senhora, ela traz consigo uma foto sua. Sim. Não teve filha para carregá-la consigo. Ela carrega sua foto. A moça-senhora carrega sua foto de quando ainda era uma moça. Pára de frente a vitrine da loja com o vestido da cor entre creme e amarelinho de dona-de-casa todos os dias. E fica a olhar... Ela observa sua própria expressão. Havia se livrado de todos os espelhos de sua casa. Mas não resistia a ver-se refletida no vidro sempre limpo daquela loja. Ela via suas expressões. Rugas. Velhas expressões cansadas. Lembram-lhe que o tempo ainda passa. E o vestido nem devia ser o mesmo todos os dias. Ela nunca olhou aquela vitrine.

pensamentos de vagão de trem 7

insinuantemente, assim de leve. resvale, deslize, esfregue. diZpare, absorve as águas. todo o suor, todo o delírio. sobremente de mim mesma. quente.

videogioco

curta do italiano Donato Sansone... - perfeito!

só deixo minha alma na mão de quem pode [Kátia B]

Só deixo meu coração
Na mão de quem pode
Fazer da minha alma
Suporte pr’uma vida insinuante

Insinuante
Anti-tudo que não possa ser
Bossa-nova hardcore
Bossa-nova nota dez

Quero dizer
Eu tô pra tudo nesse mundo
Então
Só vou deixar meu coração
A alma do meu corpo
Na mão de quem pode

Na mão de quem pode e absorve
Todo céu
Qualquer inferno

Inspiração
De mutação
Da vagabunda intenção
De se jogar na dança absoluta
Da matança do que é tédio

Conformismo
Aceitação
Do fico aqui
Vou te levando
Nessa dança
Submundo pode tudo do amor (pode tudo do amor)

Porque não quero teu ciúme que é o cúmulo
Ciúme é acúmulo de dúvida, incerteza
De si mesmo
Projetado
Assim jogado
Como lama anti-erótica
Na cara do desejo mais
Intenso de ficar com a pessoa
E eu não tô à toa
Eu sou muito boa

Eu sou muito boa pra vida
Eu sou a vida oferecida como dança
E não quero te dar gelo
Jealous guy

Vê se aprende
Se desprende
Vem pra mim que sou esfinge do amor
Te sussurrando
Decifra-me (decifra-me)

Só deixo minha alma
Só deixo o coração
Só deixo minha alma
Na mão de quem pode

Só deixo minha alma
Só deixo meu coração
Na mão de quem ama solto

Eu vou dizendo
Que só deixo minha alma
Só deixo meu coracão
Na mão de quem pode
Fazer dele erótico suporte
Pra tudo que é ótimo fator vital

venenos

falo às vezes com versos de poeira, porque tenho em mim algo que escapa. como o desenrolar de dias frios. tenho em mim a dor dos passantes, mas respeitosamente inquieto, respeitosamente silente. se há o verbo silentiar! que se faça.
tão longe quanto possa me colocar de mim mesmo, a perversidade dos escuros busca por um grito. e eu não calo. não tenho o direito de me render ao vão das horas. das vespas que entram pelo quarto. no silenciar de me fazer no grito. dois passos são dois goles de veneno. pequenos goles de venenos quentes. qual deles será o mais mortífero?

afetos

Dos afetos que eu tive, poucos me sobraram. Alguns nem mesmo percebi. Não tanto, ora, tão simplismente, por descuido ou desatenção. Mas por não serem cumulativos. Por me atravessarem muito mais do que permanecerem, e fazerem de mim, de ti, algo que vivi. Por transformar apenas. Por transformar e nada além, nada mais. E do irreversível que se torna... se forma, me fiz. Para aquém das possibilidades, para além das conjugações...