pensamentos de vagão de trem 15

vez por outra...
...outra noite quase sóbria.

Sede

       A calçada empoeirada estende-se pelo terreno também sujo. A areia espalhada pelo chão tão dispersamente, de um descuidado preciso. Aquele amontoado de ferros, tábua e corpos se misturam num movimento irritante. De uma sonoridade irritante. Mas haviam os cômodos vazios. Ah, os cômodos vazios, de paredes não rebocadas naquele sobrado inacabado. A exata imagem de meu eu.

       Esta metáfora buarquiana da vida, no descompasso dos amores partidos, das promessas invividas. Tanto tédio dissipado num cenário em construção. Quanta ousadia. O verde ali era cinza, por conta do cimento que ia percorrendo cada canto milimétrico daquele espaço e apagando com furor as cores já tão precárias.

       Dona Antônia, todo fim de manhã, todo fim de tarde, trazia nas mãos cansadas um jarro cristalino de água. A cor sem cor tão brilhante reluzia nos olhos, devolvia a vida. Devolvia a arte. Os corpos dos pedreiros pareciam retornar a si. Se haviam tido cansaço, se haviam partido para algum espaço, retornavam. Dona Antônia não era samaritana, nem tinha escolhido uma religião além do batismo de criança que não lhe perguntaram o gosto que fazia. É que acreditava que existem coisas que não se questionam no universo, coisas imutáveis, como a sede.

       Retornava a sua casa ao fim do jarro e uns dois dedos de prosa. O trabalho recomeçava, a construção precisava vingar. O jarro cristalino ia para poder voltar. Quando retornava ao fim da tarde, os pedreiros quase batendo o ponto, o jarro novamente invadia aquele espaço tão cinza. E Dona Antônia, ritualísticamente, ao fim de cada dia dizia aos seus meninos empoeirados de cimento, tão invisíveis de sem-cor, que bebessem água antes de se deitar, pois com sede, a alma pode se levantar durante o sono e não mais voltar.

       De boa índole que eram, todos, sem exceção, à semelhança de um menino respondendo aos cuidados da mãe, realizavam o carinho da velha. E tinham o sono que tinham, que não era suficiente. Algo assim, fatalmente cotidiano nestas terras de Brasil.

de mis amores cambiantes

Eu tenho saudade, porque o cheiro mora longe, mas o vento invade e embrigada. Tenho também estes meses de amores, estas semanas de distâncias e as lembranças de um niño quase novo, tão encarante com seus olhos pseudo-claros. O narizinho de suas mães, a natural e a que contempla... eu; eu tenho mesmo estas saudades que moram comigo. Vou mandar elas de volta... e vou depois praí buscá-las.